animula vagula

Heureusement qu'il y a Dubuffet à la Galerie Jeanne-Bucher! Sinon c'était un ouikène de merde! Style glagla-glouglou jusque dans la moelle des os. Tout le monde aux abris et votre petite âme errante sous la capuche. Les gouttières de la rue de Seine gerbaient à mort sur le trottoir, mince à cet endroit. Pour comble de cata, une baraque de chantier devant le n°53, siège de ladite Galerie.

J'ai eu du mal à retrouver l'étroit couloir en briques de palais assyrien au bout duquel -enchantement- une petite cour provinciale et 2 ébouriffantes œuvres en couleurs de notre crâne rasé préféré. Et c'est pas tout car, sous ce crâne poncé (comme disait Vialatte), s'agitait un esprit des plus bouillonnants.

Poussez donc sans crainte la porte de la spacieuse et pourtant feutrée G. J.-B. On fouillera pas votre sac dans le genre délire-sécuritaire en vogue dans les Grands et Petits Palais de la République qui font étalage de Warhol, Blake et autres Mortimer. Une dame viendra sur la pointe des pieds vous dire bonjour. On vous foutra une paix royale le temps que vous contempliez un ensemble d'enfer de 100 dessins dubuffetiens, réalisés dans les années 60, 70 et 80 et n'ayant pas traîné partout depuis.
On aime L'Arbre mystique de 1971 pour sa position de randonneur, sac sur le dos.

On s'extasie sur le Village avec antennes de 1964 (64 !) où l'alchimiste Dubuffet digère et transfigure le soit-disant très laid réseau de cableries électriques de nos campagnes électrifiées.

Mais les autres sont bien aussi, à divers égards. Quel bûcheur que ce mec! On voit qu'il aime ça, dessiner, dessiner encore et dessiner toujours au téléphone (fort heureusement tout à fait fixe de son temps).
L'accrochage, clair et pourtant respectueux des méandres, met bien en valeur cette énergie, cette vitalité, cet entrain opiniâtre qui étaient les siens. Jusqu'aux dessins qui se démêlent de la fin où, sur le point de quitter l'expo, on voit Jean Dubuffet chercher sa sortie.