Mars à Lugdunum : 2 vernissages

Une photo sympa de notre Robi national, ça ne se refuse pas. J’emprunte ce portrait (avec claironnant tromblon) de notre cher assembleur, toujours adepte du ruban adhésif bleu, à la MAPRA de Lyon. Jusqu’au 17 mars 2012, cette Maison Arts Plastiques Rhône-Alpes sera la maison d’André Robillard.

Sinon sa maison, du moins son show-room puisque la MAPRA (puisque MAPRA il y a) montrera -et ri et ra- des fusils et des dessins à lui. Ceci dans le cadre d’une biennale de zique puisque Robi touche aussi au territoire de la muse Euterpe, «la toute réjouissante». Le vernissage est samedi prochain 3 mars 2012. A 12 h 30. Vous pourrez vous coucher tôt. On sortira pour l’occasion un nouveau concept, celui de «recycling attitude». Libre à vous de sourire finement comme Robillard au gars (ou à la meuf) qui a trouvé ce bazar là sous son bonnet!

Il est recommandé de commencer votre ouikène à Lugdunum dès le vendredi 2 mars au soir. A 18 h, en effet, la Galerie Dettinger-Mayer (Art primitif, Art Contemporain), place Gailleton, vernira de son côté les dessins de Ruzena, chapeautés d’un segment de phrase de l’écrivain portugais Antonio Lobo Antunes qui exerça la psychiatrie dans sa jeunesse : «parce que ce que j’écris peut se lire dans le noir».

Pour ceux que cette citation laisserait perplexes, je m’aventurerai à dire qu’elle nous fournit peut-être une clé de la porte des songes où cette artiste discrète sinon secrète (ce sont là des qualités) heurte et se heurte. A bien des égards, ses créatures enceintes, ses ondines flottantes aux grands yeux clos sur leur blancheur, ses poupées-ludions me paraissent filles de l’eau qui coule sous nos paupières avant le désiré naufrage du sommeil.

Il y a du bébé dans l’air, ajouterais-je, car la composition baigne dans un liquide amniotique autant que graphique. A la manière d’un Fred Deux qui n’a cessé de raffiner les méandres de son crayon, Ruzena superpose les chairs fuselées et métalliques d’une grande précision aux fantomatiques apparitions en filigrane.

Les papillons, les anémones de mer, les éléments floraux qui dérivent en profondeur mêlent leurs tonalités rousses aux gris très précis des premiers plans. Une savante exactitude du trait, une gestion calculée des blancs se met ici au service d’une certaine approche du fantastique qui m’entrainerait à penser à Rodolphe Bresdin ou à Charles Meryon si je ne me retenais pas. Et si Ruzena faisait de la gravure ?

Storr, j’adore !

Faites pas comme moi. Abordez par le haut l’exposition Marcel Storr, bâtisseur visionnaire. J’avais oublié combien remontante est la rue de Ménilmontant, pleine de cornes de gazelle dans ses pâtisseries. Total : à partir de la station de métro du même nom, j’en ai bavé tellement c’est en pente.

D’autant que gourde comme je suis, j’ai mis du temps à comprendre qu’on pouvait choper le bus 96 pour arriver au 121, adresse du Pavillon Carré de Baudouin.

Préférez donc la voie pyrénéenne puisque cette petite folie palladienne se trouve presque à l’intersection Ménilmontant - Pyrénées.

L’intérieur est un peu tarabiscoté d’accès mais il y a un ascenseur (qui fonctionne) pour les Animuliens dont la mobilité serait réduite. «C’est gratuit» a écrit une jeune main dans le Livre d’or. L’autre bonne nouvelle c’est que l’exposition est prolongée jusqu’au 31 mars 2012.

A l’intérieur, c’est Marcel Storr lui-même qui nous accueille dans son gilet orange qui devait pas déplaire à ce peintre épris de tonalités automnales. On nous le dit farouche et on sait par Liliane Kempf, la découvreuse de son œuvre, que ses yeux étaient «noirs, fixes, perçants».

Mais là, ça se sent pas trop. Presque gracieux il est, devant son fond de gratte-cieux, sur cette photo datant des années 1970.

L’ère Pompidou (des sous!) c’était bien pour Marcel Storr. On y construisait des tours à tour de bras. Et «les tours, les tours, j’aime ça» disait Storr qui aime aussi les églises et les cathédrales.

L’expo montre aux visiteurs comment ce créateur tout entier passionné par la réalisation (pas par le souci de montrer et de conserver) est passé des unes aux autres.

Pour aboutir à de vertigineuses mégapoles qui fourniront au Président des Etats-Unis de bons plans pour reconstruire Paris quand la capitale aura été rayée de la map par la bombe atomique.

Comme j’ai déjà eu plusieurs fois l’occasion de délirer sur Marcel Storr que j’admire très beaucoup, je vous en fais pas une tonne. Au surplus, on commence à en parler partout de cette expo et même Parismatch.com délaisse un peu la première dame pour lorgner sur cette perle d’art brut.

C’est à dire d’art tout court. Si vous êtes raide en ce moment, contentez-vous d’emporter en souvenir le leporello des familles très choucard.

Mais si vous avez 24 zorros dans votre kangourou, offrez-vous comme moi le catalogue avec une chrono très pratique et des textes de Liliane et Bertrand Kempf, Françoise Cloarec et Laurent Danchin, le commissaire de cette exposition qui fera date parce que c’est la première d’envergure sur le sujet. Les infos biographiques n’étant pas trop abondantes, elles ont tendance à se répéter dans ces diverses contributions mais comment faire autrement ? Contrairement à certains visiteurs, je serais portée à l’indulgence aussi envers les reproductions de détails qui «meublent» certains coins des généreuses cimaises du Carré parce qu’elles participent du rythme de l’expo.

Storr, je t’adore, ne serait-ce que pour tes fourmis humaines au pied de tes mégalo-édifices, en écho aux nuées d’oiseaux pointillés dans tes ciels!

Un dimanche à Versailles

Je hais les dimanches. Alors je prends le train et je vais à Versailles. Mais j’ai horreur du château. Il me rappelle ce mot de Fénelon (aperçu sur le blogue de Thierry Savatier) reprochant à Loulou le 14e d’«avoir appauvri la France entière, afin d’introduire à la cour un luxe monstrueux et incurable».

Plutôt que ce soit-disant vénérable édifice, je visite les pâtisseries qui sont super à Versailles. Je bois du chocolat.

Mais j’ai beau faire, à Versailles on retombe toujours sur les canassons.

Inimaginable le nombre de bâtiments qui servaient de garages à dadas.

Ecuries de la Reine par ci, écuries de Monsieur par là.

On imagine le crottin? Qui le ramassait? L’homme du commun. Aujourd’hui désoeuvré, celui-ci en est réduit à rêver d’amour et de voyage. Il s’épanche sur les murs.

Les murs de la Maréchalerie, par exemple, qui abritent le Centre d’Art Contemporain de la ville. On trouve plus à Paris de tels graffiti gratouillés à la pointe. Le temps manque dans la Capitale. On y préfère les bombages. Récemment, j’ai tweeté une licorne de trottoir mais elle n’a pas passionné les foules. J’aurais peut-être plus de chance en mettant cet avion sur mon blogounet.