Wireman : de Philadelphie à Montmartre

Au stade où j’en suis, une incursion en terre expositoire s’impose. Pas besoin d’aller loin.

L’aventure est au bout de la rue Ronsard, station Halle Saint-Pierre. J’interromps donc l’inventaire de ma garde robe d’été. Découdre les étiquettes qui grattent comme des petits paillassons m’a soudain rappelé les maillages en fil de fer de Philadelphia Wireman (L’Homme Fil de fer de Philadelphie).

Chacune sa tasse de thé, n’est-ce pas ? Et moi je mets du temps à digérer la mienne.

Cela fait certes un bail que j’ai visité l’exposition Raw Vision 25 ans d’art brut mais aujourd’hui ce qui me revient quand je pense à elle c’est la petite vitrine d’angle au premier étage qui contient les interloquantes sculptures de P.W.

C’est injuste, je sais, car il y a plein de choses plutôt choucardes à voir dans cette expo mais c’est ainsi. Faut toujours suivre ses intuitions. Et moi je vous invite à m’emboîter le pas. Il vous reste du temps pour ne pas rater ça.

Ça, ce sont des structures en brin d’acier torsadés, conçues pour garder captifs des morceaux d’objets  hétérogènes. Verre, plastique, cuir, batteries, clous, lunettes, emballages alimentaires, baleines de parapluie, papier d’alu, jouets etc.

J’ai d’abord pensé aux fagottages de Jean Bordes (de la Fabuloserie) en voyant ces assemblages. La même dextérité à tirer partie des rebuts par ligature. Mais ces drôles d’œuvres sont moins figuratives, plus symboliques que ludiques. Mentales. Incantatoires en sourdine. Gonglomératoires. Les mécanismes fragiles et subtils d’une pensée qui ne l’est pas moins!

On ne sait rien du gus qui a fabriqué ces étranges pièges à rêves. Comme elles ont été trouvées en 1982 dans un quartier black en pleine rénovation et qu’il faut être costaud pour la torsion des câbles, on suppose qu’il s’agit d’un afro-américain du genre masculin.

Environ 1200 œuvres, datant sans doute des années 70 du 20^e siècle. Empilées dans des sacs à ordures, dans l’attente des éboueurs, elle seraient parties à la poubelle si leur découvreur, un étudiant d’art qui traînait la nuit ne les avait repérées sur le trottoir.

La Halle Saint-Pierre en montre une poignée mais il y en a aussi au LaM.

L’étudiant les a mises à l’abri à la Fleisher-Ollman Gallery de Philadelphie qui les a fait tourner de par le monde.

Sous une élégance d’apparence très contemporaine, elles portent à des évocations diverses. On a parlé à leur propos de médecine amérindienne ou de fétichisme africain.

Fétiche africain            Wireman

Mais leur pouvoir, leur énergie restent inexplicables et c’est très bien ainsi.

 

Robinson : de l’hôpital au grand Pal

Courir à droite, courir à gauche. Mes basquettes qui prennent l’eau, mes courgettes qui en font trop.

No time at all pour poster. Je vais, je viens, je prends du retard.

A ce train là c’est les ménisques qui trinquent. L’art des malades du genou me guette! Pas croire pour autant que je délaisse l’art brut. En avril, je l’ai traqué comme le Snark de Lewis Carroll. Pas dans les lieux qui sont faits pour lui mais au cœur de cette citadelle parisienne de la culture qu’on appelle Salon International du Livre Ancien. Et si je l’ai manqué, on peut dire que je m’en suis approché de près.

Avec un mignon petit catalogue distribué sur le stand A30 par la Librairie Vignes. Il reproduit la goûteuse couverture des Histoires d’un vacher de Gaston Chaissac. Comme ce petit livre a été imprimée en 1952 à dose homéopathique, on ne la voit jamais jamais. Grâce à cette heureuse initiative, on se la met dans l’œil. Merci qui ? Merci Ani.

Et c’est pas fini. En B13 (le Grand Pal c’est un peu une bataille navale) la Librairie Godon était venue de Lille avec un délirant manuscrit illustré des années trente sous le bras.

J’ai longtemps tourné autour de la vitrine où il trônait, irrésistiblement attirée par ce grain de pure folie. Cette centaine de grandes pages traite de crise mondiale, de chômage, de sécurité, de guerre, d’Europe… tous plats que l’histoire nous resert obsessionnellement et qui constituent notre ordinaire de citoyens normaux.

L’auteur, qui se savait investi d’une mission, avait élaboré un projet pour sauver le monde, à partir de son centre : la France. Me touche le fait qu’il s’appelait Robinson car il fut en son genre un naufragé solitaire dont un romancier pourrait écrire l’histoire. Robinson voulait faire profiter de ses lumières le ministre des affaires étrangères. Mal lui en prend. Un gendarme du Quai d’Orsay l’expédie jusqu’au fond d’un hôpital psychiatrique du Nord.

Là, Robinson passe son temps à écrire qu’il n’est pas fou. Et il le fait avec une ampleur qui prouve artistiquement l’épanouissement de sa folie. Le manque de papier le fait souffrir tout autant que le manque de liberté. C’est qu’il se met la pression pour faire part de ses idées! Au service de celles-ci, il met son talent de dessinateur (un peu trop confirmé pour mon goût). Aux ressources de la caricature ou d’une aimable grivoiserie d’époque, il emprunte sans vergogne.

En homme semble-t-il habitué à la lecture d’une presse politique, satirique et coquine, typique de l’avant-guerre. A ce cadre de convention, il sait mêler son sens des relations entre les êtres et/ou les foules qu’il représente. Les méridiens du globe terrestre, les ratures en lasso, une chaîne au poignet, un lourd faisceau de câbles témoignent de ce système d’assujetissement.