La Canigousse en Normandie

 
© Mon chéri que j'ai

 

Enfin une bonne nouvelle ! J’ai rendu visite aux deux ours (un brun, un blanc) de Veules les Roses. Ils vous saluent bien. Leur mine florissante fait toujours plaisir à voir.

© Mon chéri que j'ai

 

Campés devant la porte de leur maison longue sur l’assez nerveuse route départementale 925 qui file vers Dieppe et Fontaine-le-Dun, ils nous ont montré leurs quenottes et leurs petites griffes noires. 

 © Mon chéri que j'ai

 

Je sais pas pourquoi Pascale Lemare les qualifie de «majestueux» dans son guide  Normandie insolite. Il m’ont fait plutôt l’effet de deux braves types qui venaient d’enfiler leur peau d’ours imperméable et leur chapeau à la Bourvil à cause de la pluie. Avec leur allure débonnaire et grassouillette, c’est pas étonnant qu’ils soient les fils d’un zouave qui s’appelait Le Rondeur (Jean). On dit qu’il les a dressés devant sa «Canigousse» (ce nom est inscrit sur le fronton de la porte d’entrée de sa demeure) en souvenir de son service militaire dans les Pyrénées. 

 © Mon chéri que j'ai

 

On dit moins que sa maison s’adosse à un simulacre de montagne velue et blafarde qui surplombe directement la route. Génie du lieu ? Goût de la métaphore ?

 

© Mon chéri que j'ai

 

Pendant que mon chéri profitait vachement d’un gringalet rayon de soleil pour leur tirer le portrait (il tient à vous faire savouar que les photos que voici sont toutes de son cru 2007), je suis allée au petit troquet d’en face pour acheter le journal local et pour faire pipi.

Dans le canard dont j’ai oublié le nom, j’ai découvert qu’à Caudebec en Caux, au Musée de la Marine de Seine, débutait une nouvelle expo de Serge Ramond : Mémoire des murs, estampes aquarellées de graffiti marins et que vous avez jusqu’au 3 septembre pour la voir, joyeux vacanciers balnéaires.

 

Dans les toilettes, non loin d'un urinoir duchampêtre en diable, j'ai découvert ce modeste témoignage d'érotisme naïf : une mini installation de strings plutôt kitschounets associés à une vue du Veules ancien et à une affichette demandant «où sont passés les curés?».

On peut en rire et pourtant c'est peut-être de l'art populaire contemporain à son stade conceptuel.

Dans le doute, mon chéri et moi on est allés manger une moule-frites devant la mer turquoise.

La caverne d'Auvers

En passant par Valmondois où je suis été comme il se doit voir ou revoir les photos de Clovis Prévost, j’ai fait un crochet chez le Docteur Gachet dans cet Auvers-sur-Oise tout en longueur où se trouve la chambre de Van Gogh.

La dernière fois que j’y passa dans ma jeunesse folle, l’auberge était encore un bistroquet de campagne sur lequel Robert Giraud, peut-être, n’aurait pas craché. Contre un canon ou un Vichy-fraise pris sur le zinc, la patronne vous laissait monter dans la fameuse mansarde qui n’avait pas changé depuis la mort du peintre.

Aujourd’hui, tout a été boboïsé à mort, du moins de l’extérieur qui a l’air d’un décor de comédie musicale américaine. J’ai pas eu le courage d’entrer de peur d’esquinter mes souvenirs de gamine.

De toutes façons, des piaules de Van Gogh y’en a partout. Le mois dernier, de passage à St-Rémy-de-Provence, j’ai vu celle (reconstituée) de la maison de santé St-Paul, l’ancien asile où Vincent crècha de mai 1889 à mai 1890, après l’histoire de l’oreille.

Un atelier d’art-thérapie (Association Valetudo) fonctionne ici. On vend ses productions aux visiteurs de passage. J’ai rien vu de bouleversant. Tout est trop propret. Une certaine qualité picturale mais on a l’impression que c’est trié et que les choses plus hardos ont été épargnées aux touristes.

Je vous ai quand même ramené un Polichinelle en carte postale pour vous donner une idée.

Pour en revenir à Auvers, sachez que pour me consoler, je me suis rendue à la Caverne aux Livres qui est maintenant l’endroit vivant du coin. En fait de caverne, c’est de wagons dont il faut parler car cette méga-bouquinerie est installée, près de la gare, dans des voitures postales à la retraite.

Les livres sont posés dans les casiers qui servaient au tri du courrier. C’est un endroit qui aurait ravi Blaise Cendrars, sûr qu’il aurait éclusé un p’tit gorgeon à sa santé. Votre petite âme errante s’est sentie là-dedans comme une souris dans un fromage. Un aimable bordel règne.

 

Pour celles et ceux qui craindraient de se mettre les mains dans le cambouis documentaire, tout est quand même classé par thèmes.
Dans le  rayon art, j’ai eu beau fouiner, j’ai pas trouvé d’art brut excepté, dans un vieux numéro de L’Œil (sept.-oct. 1971) le chouette article de François Loyer, truffé de photos de Bernard Lassus, sur le site disparu de Charles Pecqueur (voir album).

 

 

 

Médaille, caresse et couronnement

Moi qui comptais gentiment me glisser sous les toiles et me mettre de la peau sur les yeux après un ouikène harassant passé dans la bonne cité franc-comtoise de Dole où je n’ai vu que  fontaine rococo et rien qui ressemble à de l’art brut au musée des beaux-arts, à part peut-être un tableau sans titre de Jean-Michel Sanajouand aux faux airs de Chaissac,

voilà que je suis obligée de me jeter sur mon clavier noir, d’abord pour saquer des fucking trolls et surtout pour vous dire qu’une nouvelle bouleversante est tombée sur mon téléscripteur pendant mon absence.

Oyez, oyez donc braves gens que le 15 de ce mai magique la médaille de la ville de Paris sera remise à mister Chand (Nek) de passage dans notre capitale par un adjoint au maire (et député) dont le nom est si proche de Caresse que je ne résiste pas à l’évoquer.
Le couronnement aura lieu à la

D'Hauterives à Lens-Lestang

Une chose en entraînant une autre, faut pas j’oublie de vous conseiller de vous grouiller pour rendre visite au Palais du bon Cheval. Dans 5 ans d’ici il aura sans doute fondu comme un bonbon sous la langue d’un galopin de cours élémentaire.

Usé par le passage de millions de claquettes et de basquettes, érodé par le frottage de tant de mains et de derrières baladeurs.

 

 

 

 

 

Si les créations d’art brut sont menacées par l’indifférence, elles le sont aussi par le succès touristique à son stade industriel-ravageur. On ne piétine plus le Parthénon, on ne tourne plus autour des pierres de Carnac.

Je me demande pourquoi on ne laisserait pas le Palais idéal respirer tranquille. Avec un peu de recul, il n’en est pas moins extra et on pourrait exploiter mieux les moyens de médiatisation modernes. Pour une fois ça se justifierait. Heureusement, la création d’art c’est comme le chiendent. Arrachée ici, elle repousse à côté.

Pas plus loin que dans le village voisin de Lens-Lestang, sur la D 538, en direction d’Hauterives, l’œil de l’automobiliste est attiré par la touchante et modeste installation d’un monsieur surnommé « le marin » en raison de son passé de matelot et des beaux tatouages (un aigle, un Christ, un indien coiffé de plumes) qui ornent ses bras et ses épaules.
Faut voir comment ça chante sous le soleil d’avril toutes ces pierres, ces objets que cet homme affable et spontané a trempé dans la couleur bleue, orange ou vert d’eau et disposés en savant désordre devant l’entrée de son petit domaine et sur la façade de sa maison séparée de la route par un fossé profond.

Amateur de machines à coudre,

de moules à gaufres, de serpes, de cafetières, monsieur G. le marin (qui a touché aussi à la brocante) s’est plu à donner à ces vestiges une seconde chance.

En dehors de tout mobile artistique, ça va de soi, son truc à lui étant plutôt les moutons qu’il abrite dans des cabanes malicieusement pourvues par ses soins de pancartes récupérées du genre : LIBRAIRIE

De la nuit des fous aux Silvesterklaüse

Photo : Archives Bouvier-Creux 

Relisez mon A propos. Je vous l’avais dit. Je suis méchante, mauvaise langue, poison. En plus je lis dans mon bain parfumé au Rêve de miel. Comme je n’ai pas de marque-page dans ma baignoire, je corne les parties qui m’intéressent pour les retrouver.

C’est ainsi que j’ai bousillé, au grand dam de mon chéri qui a la religion des livres, le bouquin de Wolfgang Büscher intitulé Allemagne, un voyage. Dommage. Ce Wolfgang est un écrivain-voyageur très estimable. Du genre qui pense avec sa tête mais aussi avec ses pieds qui l’ont porté autour de l’Allemagne pendant 3500 kms. Son récit est à mettre à côté de Chemin faisant de Jacques Lacarrière, même si Büscher s’accorde de courts répits en bus. La relation de son périple effectué en 2004 fait penser à de l’Hermann Hesse revu par le Wim Wenders d’Au fil du temps. Funambule sur les frontières géographiques et historiques de son pays, Büscher commence au bord du Rhin, longe les côtes de la Mer du nord et de la Baltique, descend vers le sud en longeant la Pologne, la République tchèque, l’Autriche et la Suisse. C’est à Oberstdorf en Bavière qu’il tombe dans la nuit des fous, «un genre de chasse païenne» qui m’a rappelé ma note du 7 avril 2006 (Esprit de la forêt), sur les silvesterklaüse, ces «masques» ruraux de la Suisse voisine.

Büscher nous décrit les jeunes gens d’Oberstdorf déguisés en démons incontrôlables: «Ce n’était pas de la plaisanterie (…). Les têtes étaient parfois d’une grosseur surnaturelle (…) Ils portaient des bois ou des cornes qui sortaient (…) et formaient un étrange mélange
 

W Ecoutez les zäuerli des Silvesterklaüse X

Merci Mr Hasard qui m’a fait tomber ensuite, au cours de mes explorations chez les bouquinistes sur 2 catalogues suisses oubliés relatifs à ces productions paysannes, voisines de l’art brut, du fait de leur sauvagerie.

De ce Masques de la Suisse primitive (Auvernier,1963)

et de Masques, traditions populaires (Martigny, 1965), voici quelques images.

Ceux que ce sujet intéressent consulteront aussi le chapitre Les Masques dans L’Art populaire en Suisse de Nicolas Bouvier (juste après le chapitre Ex-voto).

L'art brut voyage de Suisse en Extrême-Orient

 

Et voilà, ça y est, les voilou les messages de Noël ! De Terezie Zemankova, une carte abcd-Prague avec 2 géants de Domsic : «Stastny novy rok». Rok’n roll sans doute. D’une dame des Grisons

(en romanche : Grischun), ce vénérable canton Suisse dont je mange souvent la viande, une image de circonstance où les rois ne sont pas plus grands que les moutons. Merci, madame Pya Hug c/o la bourdonnante Teresa Maranzano.

A mon tour, je souhaite pantoufles  bien remplies, douce nuit et bûches crémeuses aux grisons et aux grisettes, aux animuliens et animulionnes.
Tout particulièrement à Terezie, Yanco, Pya, Teresa, Bruno 1, Béatrice, Christian, Pascale, Michel, Michèle, Philippe, Estel, Lili, Super-Nounou, Jeanne, Jean-Louis, Madeleine, Barbara, Jo, Alain, Catherine 1, Bruno 2, Hugo, Alfred, Valérie, Larsen, Catherine 2, Violette, qui ont bien mérité du village global.

Sans oublier les membres de l’Atelier Incurve que je viens de rencontrer sur la toile en direct de leur lointain Japon, notamment monsieur Terao Katsuhiro dont j’ai le plaisir de vous montrer les labyrinthiques et urbains dessins.

Les étoiles scintillent du côté de l’Extrême-Orient dirait-on, si j’en crois ce titre : «brut», pêché dans une page toute d’idéogrammes vêtue, émanant, je crois, de The Kyoto Shinsburn Co Lt à qui je lance cette bouteille à la mer : «would you be kind enough to tell us what « brut » means for you or to translate in english (or better in french) some of your texts ?».

Avant de vous endormir, le sourire sur vos lèvres, humides encore de bulles festives, la pensée qu’une rétrospective Jean Dubuffet se tient en ce moment au National Museum of Contemporary Art Deoksugung de Séoul en Corée vous bercera sans doute.

Rue Dubuffet

«Quand vient la fin de l’été, sur la plaââge…» votre petite âme errante remonte dans sa petite bagnole et sillonne, comme une abeille saoûle, les routes déjà pluvieuses ou faiblement ensoleillées des Charentes, du Limousin, de la Sologne, du Loiret, et autres Maine-et-Loire, sans oublier la Sarthe et ses bonnes rillettes. Tout plutôt que rentrer trop tôt à la ruche où l’attend sa bécane sur laquelle elle vous écrit. C’est que le monde est plein de petites brutalités surprenantes dont elle adore faire provision pour vous.

Cette rue Dubuffet, par exemple, repérée au pied du château de Montreuil-Bellay près de Saumur. Rigolo, non ?

Moins cependant que cette Ecole publique Gaston Chaissac qu’on trouve un peu plus haut à Bazouges-le-Loir entre Durtal et La Flèche. La signature du Gastounet est reproduite sur la façade et une agence de pub locale s’est fendue de 2 totems nains en contreplaqué découpé, d’après (très d’après) l’artiste.

Est-ce par goût de la symétrie ou par sens de la réplique que l’école privée Saint-Joseph en face accueille les anciens écoliers que vous êtes d’un jovial squelette collé sur l’une de ses fenêtres?

Je ne le saurais jamais.

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Je file maintenant vers Doué-la-Fontaine où, sur la route de Saumur, un artisan ferronnier-serrurier s’est décoré le portail d’une alerte scène de chasse en fer forgé avec cerf, faisans, cavaliers et chiens qui nous changent un peu de ceux, bien réels, qui hurlent un peu partout en France dans les jardins dès qu’on s’arrête pour regarder quelque chose.

A Saint-Hilaire-de-Villefranche en Charente-Maritime, ne vous en faites pas trop si la voisine d’en face menace de vous dénoncer à monsieur Sarkozy, ignorez son loulou baveur qui n’a jamais cassé trois pattes à personne et remplissez vous calmement les mirettes des jolis cyclistes et rondes de fouteballeurs sur la grille du 31 de la rue principale.

Mon week-end à Prague (suite)

«C’est vrai que nos voisins braillent la nuit comme des hooligans, que les lits séparés c’est pas idéal pour les câlins et que la couette laisse les pieds nus dans la clim mais valait mieux être logés au Fenix-Hôtel qu’à la cloche de bois», disais-je à mon chéri ce matin du samedi 15 juillet.
La rencontre d’une jambe ailée graffitée sur un mur de la vieille ville (staré mesto) ne parvenait pas à le faire sourire, lui qui marchait d’un pas bougon. En arrivant au cœur de Prague (Staromestké namesti) il fulminait encore. Non que la Maison à la cloche de pierre (Dům U Kamenného zvonu) où se tient l’expo abcd soit difficile à trouver. On peut pas la manquer, c’est la seule du genre gothique sur la place un peu bouffée par les pâtisseries rococo qui poussent alentour. Mais «allez donc prendre une photo de l’extérieur avec tous ces Japonais qui japonisent, ces Tedeschis qui tedesquisent et ces 700 millions de Chinois qui suivent une fleur brandie par leur guide!» Quand enfin il y est parvenu c’est avec soulagement qu’il a tendu son billet à la dame de l’entrée pour qu’elle lui en arrache un morceau.
De voûtes d’ogives en arcs en plein cintre, l’exposition nous a fait cheminer au travers d’une quinzaine de salles en compagnie des autres visiteurs et de quelques gardiennes à frisettes et robes à fleurs rétro. Impossible de tout  décrire, c’est sur deux étages! Parfois une volée de marches permet de prendre un point de vue supérieur comme dans la salle des Wölfli. L’accrochage a dû s’adapter aux contraintes du lieu, à son poids culturel aussi, comme dans la salle des Forestier (regrettons toutefois qu’on ne puisse tourner autour) où il a fallu s’accommoder des restes de fresques anciennes. Il est intéressant de voir ces œuvres confrontées avec ce cadre médiéval, d’autant que les concessions n’ont pas été recherchées. Dans la salle des Darger, le spectateur est placé d’emblée devant les scènes les plus cruelles par exemple. Bon, j’abrège parce que monsieur Ming mon coiffeur m’attend mais sachez qu’on termine sur le très émouvant cocon-escargot de Judith Scott.

Dommage qu’on ne puisse sortir sur ce point d’orgue. Il faut revenir sur ses pas pour quitter l’expo.

Cela m’a permis de me faire de la pub sur le livre d’or sous la tête de mort d’un marmot tchèque. Cela a permis aussi à mon chéri qui avait retrouvé le sourire de repérer sur le plan la brasserie de la Maison municipale où nous sommes allés nous gaver de strudel dans une ambiance Sécession viennoise.

Mon week end à Prague

A la crème fouettée, en soupe froide, marinées dans du miel balsamique, à la menthe verte et sucre roux… c’était le jour des fraises (Jahodové dny) au café Louvre et votre petite âme errante s’en est pourléché les babines.

Comme elle n’était toutefois pas venue à Prague pour passer sa jeunesse dans ce haut lieu de la vieille cuisine tchèque sur les banquettes de laquelle les fesses de Franz Kafka  et de Karel Čapek se sont posées avant les siennes, elle s’est précipitée dans la rue Narodni en direction de l’avenue Venceslas qui sent si bon la saucisse pour rejoindre l’Institut français de la rue Stépanska et son exposition Janko Domsic et Zdenek Kosek. Evidemment c’était fermé pour cause de 14 juillet. C’était naïf de ma part de croire qu’à l’étranger la patrie de Rouget de L’Isle puisse s’aligner sur les usages locaux. Je me suis donc bornée à contempler les 2 grandes pièces de drap tricolore qui agrémentaient les fenêtres hermétiquement closes de l’immeuble institutionnel et puis je suis allée boire une pivo (bière) avec mon chéri dans un pub irlandais grouillant de crânes rasés en pantacourts puisque tout le reste était ouvert et grand ouvert. Heureusement que sur le chemin j’avais fait la  découverte du délicieux jardin franciscain du 18 de la Jungmannova namesti parce qu’à l’entrée sur la place, dans un bâtiment qui abrite le Forum autrichien de la Culture (Österreichisches Kulturforum) qu’est-ce que j’apercois pas ?

Des affiches avec le mot art brut qui me saute au visage. Et c’était pas la grande expo d’abcd dont il s’agissait. Celle là, je vous en parlerai demain, parce que ce soir je suis un peu fatiguée d’avoir dû poireauter à Roissy parce que   -maudit week end du 14 juillet- il n’y avait que 2 douaniers pour 3 ou 400 avions. Non, non, non, c’est une expo Gugging qui se tient là : Art Brut in Österreich, Kunstler aus Gugguing und weiteren Ateliers. Je me la serais bien mise sous la dent mais, devinez quoi ? c’était trop tard.

Heureusement on voyait tout de l’extérieur, alors je vous ai ramené quelques images car si vous êtes aussi mal informés que moi, mes chers animuliens, vous en ignorez sans doute l’existence.

 

Noyers, Laduz, Dicy : un trio gagnant

Ereintant ces ouikènes qui n’en sont pas! Votre petite âme errante, s’étant vu sucrer son lundi de Pentecôte, a dû jouer les filles de l’air pour faire tout ce qu’elle avait prévu de vous montrer. Je suis donc allée caresser pour vous les ânes de Laduz qui ont tendance à bouffer les chapeaux de paille des visiteuses. Il faisait encore soleil pour le coquetèle champêtre et une équipe de joyeux congressistes s’est égayée sur l’herbe, bolée de cidre à la main et gougère dans la bouche. Assistance variée. On comptait même des représentants de la Belle Province. Quelques enfants mais les baby-boumeurs en majorité : mon daddy était content. Auparavant j’avais poussé une reconnaissance jusqu’au musée de Noyers sur Serein que j’avais pas vu depuis la saint Glinglin.

Outre la collection Yankel où l’on peut dénicher par ci, par là quelques témoignages d’art brut parmi les naïfs qui la composent, je me suis amusée comme une folle avec les milliers d’objets de la collection Jacqueline Selz et Yvon Taillandier. Malheureusement, c’est le moment qu’ont choisi les saletés de piles de mon cyber-shot pour tomber en rideau.
Je n’ai donc pu attraper qu’une partie des sifflets des Baléares, ex-votos en cire, boîtes indiennes, jouets en fer blanc, instruments à zizique et autres féériques babioles d’art populaire dont certaines flirtent avec notre domaine. Heureusement, ils vendent un bouquin à la caisse : De la Collection Selz-Taillandier à la figuration libératrice (2004).

Mal maquetté mais il contient beaucoup de reproductions, pas terribles mais enfin ! 25 €, quand on aime on compte pas. Le 10 juin à 15 heures est prévu le vernissage de l’exposition Ex-voto, collections Lagrange et Geyssand et d’après les préparatifs que j’ai pu surprendre, je vous jure que ça vaut le détour.
Pour finir, après une nuit réparatrice sur les bords de l’Yonne, j’ai pas pu m’empêcher de faire un tour à la Fabu le dimanche, sous prétexte de brocante à Dicy (vérifiez, c’est vrai). Visite toujours enchanteuse. Comme je ne veux pas vous prendre la tête plus longtemps, je me contente de vous signaler la nouvelle niche où sont dévotement installés les tiares et autres objets sacrés de la religion personnelle de Palmerino Sorgente, créateur de Montréal récemment disparu. C’est dans le couloir blanc non loin de l’entrée, à côté de Podesta, s’il vous plaît.